Ils se disent, ma colombe,

Que tu rêves, morte encore,

Sous la pierre d'une tombe:

Non, tu vis que je t'adore!

Tu t'éveilles ranimée,

O pensive bien-aimée!

Par les blanches nuits d'étoiles,

Dans la brise qui murmure,

Je caresse tes longs voiles,

Ta mouvante chevelure,

Et tes ailes demi-closes

Qui voltigent sur les roses.

O délices! je respire

Tes divines tresses blondes;

Ta voix pure, cette lyre,

Suit la vague sur les ondes,

Et, suave, les effleure,

Comme un cygne qui se pleure!