Ni l'or ni la grandeur ne nous rendent heureux;

Ces deux divinités n'accordent à nos voeux

Que des biens peu certains, qu'un plaisir peu tranquille:

Des soucis dévorants c'est l'éternel asile;

Le sage y vit, en paix, errant parmi les bois;

Il regard à ses pieds les favoris des Rois;

Il lit au front de ceux qu'un vain luxe environne

Que la fortune vend ce qu'on croit qu'elle donne.

Approche-t-il du but, quitte-t-il ce séjour,

Rien ne trouble sa fin: c'est le soir d'un beau jour.